Intentando crear mi reino del terror

 

Estaba yo ligeramente hambrienta, o más bien, con la gula puesta, rebuscando algo para el piscolabis mañanero, échando en falta un martini blanco con hielos y su aceituna, cuando me he topado con un frigorífico que bien podría ser el de un estudiante pero sin los productos poco sanos pero muy apetecibles. Urgando el fondo de baldas de cristal y rejillas y abriendo tuppers, cuando he dado con un jamón serrano sin fecha concreta, tan añejo que incluso había comenzado a crear una pequeña colonia de esos seres con apariencia de pelusilla. Entonces ha sido cuando ha pasado por mi cabeza una vez más más la idea de hacer el mal, de seguir los pasos de Serebro-bro-bro-bro pero sin errar, tal vez planes que sí podría llevar a cabo con el veto a la ayuda de Pinky. El proceso para conquistar el mundo que se estaba forjando en mi cabeza era un tanto simple, someter a esas criaturas microscópicas halladas en la carne muerta a una radiación controlada, que no las destruyese pero sí las mutase para poder así formas un ejército de adorables blancos seres peludos con colmillos y ojos sanguinolentos que me adorasen a mí y al jamón curado. Con esperanza, he metido una loncha en el microondas, previendo mi éxito, frotándome las manos y los ojos tan abiertos como los de Igor. Creo que incluso a pesar de los 20ºC y el sol reinante en el exterior, unos rayos han cruzado mi cocina, los cielos se han cubierto y todo excepto mi sonrisa se ha vuelto negro. O tal vez sólo me lo haya imaginado yo...

Pero oh, mi gozo en un pozo. Sólo ha salido un trozo de carne rosada y un aroma que ha atraído a mis pequeños felinos. Al final, he sustituído el aperitivo cárnico con puntitos blancos por unas fresas. Quizas hubiese sido mejor una manzana... puede que tuviese un gusano... puede que el gusano sí hubiese mutado con las ondas y me hubises ayudado en mi cruel empresa!

Kebab de cuello uterino

No soy demasiado fan del porno, casi todas me parecen igual de aburridas y mal hechas, por mucho que digan que si post, que si feminista, que si alt, que si indie... pamplinas! Mismo principio, mismo intermedio, mismo final. Pero no era de este género cinematográfico (?) y de mis gustos de lo que quería hablar, eso lo dejo para otra entrada. Hoy quiero centrarme en un detalle que me llama la atención y me da cosica, algo que deberían resolver las actrices y quienes les hacen la manicura. Muchas se empeñan en llevar largas uñas cuadradas, y ya sabeis dónde acaban esos dedos y esas uñazas en muchas ocasiones. Al ver una escena de dos chicas puestas a ello, siempre llega el momento taladradora manual, en el que me tengo que tapar los ojos para no pensar en la masacre que tiene que estar sucediendo ahí dentro, haciéndose filetillos de pared vaginal. Puaj.

Pensamiento absurdo del día redactado.

Queja número tantasmil

Los hay más bonitos y más feos, con aureolas a lo galleta Maria o como monedas, en punta como conos de carretera o más redondeados como una gominola, los hay rosaceos o marrones, claros y oscuros, grandes y pequeños... para todos los gustos! Todos hemos tenido uno entre nuestros labios, y muy a menudo lo seguimos haciendo. Pero hay qien no quiere que los pezones femeninos se muestren. En cambio sí los masculinos. Es cierto que los femeninos son más apetecibles, pero no por eso hay que armarse para una guerra por cualquier imagen en la que aparezcan. Ahora me pregunto... si un hombre se implanta dos mamellazas... sus pezones cuentan? No entiendo la estúpida censura moral respecto a esto. He visto ejecuciones y cadáveres mientras comía, pero allí donde iban dos pezones sólo veía pixels. Puedo alojar fácilmente fotografias de senos prácticamente al descubierto pero no la cumbre de ellos. No puedo poner una foto de un cerdo hinchable con tetas, tampoco mostrar ciertas obras por lo mismo. Pudiendo parecer simple diré "queremos ver tetazas!" No, no estoy nada fina hoy.

Es una queja tonta, pero es una queja más. Joder, me encanta quejarme.

Me dan más asco cada día

Los compromisos sociales son una puta mierda. Pero una mierda enooorme.

Queja nº∞

Señoras, no queda nada bien ir acicalándose en el metro. Hay quien no encuentra mal retocarse los labios, yo a veces lo hago, pero una cosa es girarse un poco y frente a un espejo repasar lo anterior con la barra labial, lo que veo aceptable y otra diferente untarse con gloss rosa chicle dejandote un pegote mientras miras al que se ha sentado delante. Y no os deis así de alegremente en un vagón que se mueve mucho los potingues, las sombras (así, a dedazo, fino fino) y la máscara de pestañas. Aunque es de agradecer que se haya ido el verano y con él las señoras en chancletas que se dan crema en los pies.

Ya. Queja tonta del día realizada.

Juliette-retard-Lewis

Se puede saber por qué a esta pobre chica siempre le ponen voz de retrasada? La de Brad Pitt se las traía, y la del Mulder borracho también, pero a la pobre Juliette Lewis... Kalifornia no es muy buena, pero es una muestra más de cómo cagarla con un pésimo doblaje. En el puesto número uno, la del bueno de Jack Torrance y los suyos.
Algún día veré Asesinos Natos en V.O. Puede que Mallory Knox me guste aún un poco más.
Y Terry Richardson mola aunque sus fotos me parezcan cutres.

Dos carretas

No quiero las de Sabrina ni las de Alaska, no enormes e incómodas, no las quiero redondas, globosas, feas y mal operadas, no digo que esté plana, no digo que sean feísimas, no es porque no les gusten y no es para llamar más la atención, no quiero parecer una Barbie y no estoy descontenta del todo conmigo, no me quejo del resto (o no ahora mismo) y no quiero volver a hace dos años y pico. Sólo quiero las que tenía!!

Panem et circenses

Me amargan las comidas, las tardes, sus comentarios no tratan de otra cosa. En mi casa antes era algo casi de mal ver, algo para paletos, pero hace ya un par de años (sí, un par de años escuchando la misma historia!) que el tema ha ido ganando importancia, hasta que ahora es la estrella. Hace 2 días que ha empezado y ya estoy hasta los cojones de oir hablar de ello. Ya no hay mierda ni nada más que fútbol. Pero no es más que un maldito deporte, no? y yo que veía ridículo lo de Eurovisión... pero esto es a nivel mundial.

Sí, Enid tenía razón, "todo el mundo es imbecil"

Anónima

Buscando el anonimato, sin llegar a salir con una bolsa en la cabeza, sino para historias tontas, he usado todos los nombres. Sí, yo creo que los he tenido todos (soy de Bilbao y exagero si quiero!).
El mío me gusta, por lo menos desde hace unos 18 años. Antes de eso quería llamarme Rosita (sería por Rosa García? Sí, joder, no os acordais? La chica que le gustaba a Chicho López. Sigo siendo fan). Luego crecí (puede que algo más rápido que el resto) y empecé a ser algo diferente. Entonces me gustó mi nombre, bastante exclusivo y desde entonces sólo he sabido de 3 chicas más. Una en Vitoria, otra de nomeacuerdodónde y otra argentina, pero ella es mi prima y aunque no le conozco, se lo perdono.
Aún gustandome, siempre me he puesto y firmado infinitos nombres y añadido apellidos. Todos con poca fotuna, pues al de poco se me ocurría otro que sonaba amejor. Bien mirado no era así. Ni es así. Mi padre me pregunta a veces que por qué me echo tanta mierda encima. Todos sonaban a algo podrido. A mi madre tampoco le hacen ninguna gracia. A mí sí. No puedo recordarlos todos y algunos me dan un poco de vergüencilla (de esto tengo a toneladas, por cierto). Ahora, desde hace un tiempo me hago llamar Malhecha. Me pareceque puede sonar bien para cualquier cosa que haga, al fin y al cabo es como me sale la mayoría de lo que hago. No porque sean literalmente mal hechos (que algunas cosas las hago bien) sino porque me gusta lo imperfecto, lo inacabado, lo que no se debe hacer, lo que está mal visto, lo inadaptado...
Hace poco hablamos durante la comida de si algún día tenía marca propia o llegaba a la gente (en bares y puestos de camisetas en fiestas, que a más no sé yo...), cómo me daría a conocer. Y sí, lo de mi nombre, el de verdad es más serio y suena a de verdad. Es neutro, pues no tiene significado llamativo pero a la vez no es algo común. Pero a para mí es como si le pusiera a lo que hago Modas Loli. Sí, está bien no llamarme Dolores. Mmmm... dolores. Costuras Dolorosas. Joder, tampoco habría estado tan mal.
Mejor me dejo de chorradas y me pongo a coser.

Por cierto, me llamo Amancay.

Ano dominad... digoooooo... Anno Domini.

Estaba yo esta mañana haciendo mi combinado de naranja y pastillas cuando no sé por qué, me ha venido a la cabeza el domingo pasado, cuando medio resacosa (sólo fueron unas cervezas, qué me está pasando!) hacía un crucigrama con mi prima. Una de las definiciones era Anno Domini. Ella pregunó qué significaba eso, y le expliqué que era Año del Señor, como decir después de Cristo. Entonces escribí en mayúsculas A-D y seguimos resolviéndolo sin más importancia. Ha sido esta mañana, con la ingesta del sulfato ferroso, del ibuprofeno y de la vitamina C cuando me he puesto a pensar en ello. A ver, a ver, a ver. Tanto descubrimiento y tanta historia y aún estamos midiendo el tiempo basándonos en el día supuesto en el que nació el hijo bastardo de un carpintero. Casi me parece tan absurdo como si dijésemos que estamos en el año 82 d.M.M. Por lo menos ahí la fecha sería más acertada, pues está registrado el año en que Walt Disney creó a su más famoso ratón. No fue más importante y productiva gente como Edison, Da Vinci, Gutenberg, Confucio, Ghandi... o Tarantino? Y aunque algunos en lugar de a.C y d.C se refieran a ellos como antes y después de nuestar era, era común, era vulgar, u otros que no haya encontrado en la wikipedia (no me las voy a dar de lista a estas alturas), no dejan de basarse en el supuesto año de naciemiento del fruto de una señora que le dijo a su marido tras ponerle los cuernos con el pastor que se la había tirado Dios y que un ángel se lo había dicho, así que no le quitan la religiosidad a la expresión, sólo la tapan.

Y esto es lo que pasa cuando me despierto bien descansada.

Mi vida será ya mala suerte

Sí, sólo me queda un avida de mala fortuna (problemas, engaños, enfermedades, soledad, mal de ojo, diarrea...) por no haber reenviado esos correos en los que me pedían ayuda (niños, mayores, pueblos, microsoft...), ni haber seguido los consejos que buena gente me daba (no beber Coca Cola, coger el móvil cuando se está cargando, ingerir ciertos alimentos que son puro veneno, no avisar a los demás de que el messenger lo iban a quitar, no hacer el hotmail de pago, no cancelar cuentas, sacar dinero de cajeros...). Habiendome saltado todas estas advertencias, debería ya estar muerta.

Pero no, sigo viva, teniendo montones de amigos que me mandan más correos con perritos, caras amarillas sonrientes, bebés, corazones y me hablan de la amistad y del amor. Todo ello acompañado de música new age. Y eso que nunca vi si era cierto que algo sorprendente iba a pasar en mi pantalla al pulsar ciertas Fs. Guau! la venatana se recargaría! o se haría pantalla completa, o mejor aún, saldría la ventanita de ayuda!

Joder, si lo llego a saber! no me costaba nada dedicar mi preciado tiempo a expandir el mensaje y haber dado mucha suerte a todo el mundo. Llenar vuestras bandejas de entrada de esperanza y amistad como vosotros lo haceis conmigo. Gracias, seguid así.

(Nótese el tono irónico de los párrafos anteriores)

Heces, heces y más heces. Dejaos de correos de mierda, ya podíais escribirme para saber qué tal os va por ahí.

Y la suerte es brujería.

Año I del Reinado Deficiente

Gracias, gracias, gracias, Sr.J

Por qué? Que por qué me apalaude? por llevar aquí un año compartiendo prescindibles absurd-heces con el pobre desgraciado que por aquí casualmente tropieza. Y yo que creía que esto me iba a durar 3 semanas... quién me hubiese dicho que había algo que sacar de mi sesera! Así al menos me mantengo entretenida y no pierdo la costumbre de escribir y hablar, porque si por el resto de comunicación de que hago uso fuese, me habría convertido en prácticamete muda y analfabeta. Bueno, esto segundo no, por que ler leo. Recetas de cocina y cómics, pero leo.

Esta entrada era sólo un pequeño apunte, para autofelicitarme. Ahora, si no caigo en manos de los zombis (de antaño) que en la libreta blanca de dos pantallas habitan, me pondré manos a la obra, o mejor dicho , manos al patrón con lo que realmente debería estar haciendo: vestidos para/de la morgue. Para futuros detalles, mantenganse a la escucha.

I thank God for the PS

Hay que ver lo fácil que es cambiar de un estilo a otro, parecer un intelectual, ser bonitísimo, ser lo más underground, aparentar pertenecer a la élite y tantas otras cosas de que presumir. No hablo sólo de las maravillas que podemos conseguir con programas de retoque fotografico, que sí, que hay que ver lo bien que nos dejan y alabado sea por mi parte (héme líneas más arriba loandolo)! Pero no deja de ser un buen maquillaje utilizado de cierto modo. Una tía te manda unas fotos en las que está tremenda, su piel de porcelana, brillantes ojos color miel enmarcados por unas infinitas pestañas, cuerpo para el vicio, labios carnosos... y cuando quedas con ella te da la bajuna porque esa imagen no era real, había usado la tirita esa para los granos, la piruleta para tener una palidez angelical, el pellizco para resaltarse los ojos y su cuerpo es puro licuado y tampón. Sí, siempre quedará cuando te pregunten si estaba buena el clásico "es muy maja". Bueno, decía que no deja de ser un maquillaje. Siguien echándome p'atrás las chicas que van con 3mm de pote (qué palabra tan fea), grumos en las pestañas y demás. Por la noche pueden parecerles aceptables, pero da pena verles cuando vuelven a sus casas en metro. O peor aún, cuando por la mañana siguiente esté todavía en tu cama.
Pero no era de esto de lo que iba a hablar,que una vez más tiro a Úbeda (algún día tendré que ir, a los cerros de Úbeda y a la Inopia -sí, seguro que es un sitio pero aún no lo han ubicado-, porque me paso las horas allí). No sólo es lo guapos que os podeis poner, si no lo que podeis aparentar. Es fácil hablar con alguien por infernet, o ver lo que haya escrito por ahí resultando tremendamente interesante y admirable. Eso sí, lo ha escrito con la wikipedia muy a mano. A cualquier comentario, ya sea mentando a Visconti, Hunter Thompson, Aznavour o la danse macabre, sabrá en cuestión de2 minutos decirte la filmografia, bibliografía, discografía o las influencias de todo ello dejándo a todos con la idea de "qué tiparraco más culto". No quiero con todo esto hablar mál de este gran invento del que tanto uso hago, sino criticar al que intenta infinítamente aparentar.
Aunque la monas se vista e seda...

Y yo que soy tan de Bilbao...

A ver, a ver, aver. Hay algo que no en caja. No voy a quejarme del frio que hace, que últimamente parace no sólo el tema más recurrente enun ascensor, sino en cualquier sitio. Lo primero y lo último que se comenta. Bueno, sí, hace frio, pues abrigate! Ahí es donde quería llegar, y es que no lo entiendo. Yo salgo a la calle bien vestida y tapadita, casta, casta como yo soy. Capa sobre, capa, cebolla del todo, u ogro que diría el monstruo verde. Las cebollas tienen capas, los ogros tienen capas y Malhecha cuando sale tiene capas. Ropa interior, medias/más medias y más medias, calcetines, pantalones/falda, botas/zapatillas, camiseta, jersey, sudadera, abrigo, pañuelo, guantes y mis carnes considerablemente rellenas. Entonces salgo. Voy al metro con cara de sobada, llego a mi destino y cuando empiezo a despertar y a darme cuena de lo que hay por ahí, qué veo? Jovenzuelas con medias, pantalones cortos, jersey y chaquetilla o chaleco acolchado. Entonces empiezo a pensar que algo raro me pasa. Soy demasiado sensible al frio? Es sábado por la noche y todo el mundo va borracho con esa falsa sensación de calor? No me acerco lo suficiente a las estufas invisibles que el ayuntamiento de Bilbao a puesto por las calles? No llevo los bolsillos llenos de castañas y ellas sí? En realidad no hace tanto frio? Hace demasiado tiempo que no salgo y es esta la temperatura normal a la que todo el mundo está acostumbrado? El resto es noruego? En realidad se me ha olvidado vestirme? He metido la ropa en la nevera sin darme cuenta de que no es verano? TAntas coasas se me ocurren, y tan magníficamete absurdas que no puedo sino creerlas todas. Ahora empiezo darme cuenta de que la teoría que sostenía sobre que el frio es psicológico puede tener algún que otro fallo y no ser an acertada como pensaba. Así pues, me cago en quien maneje el tiempo.

Horrorosa Navidad, amiguitos!

He escrito un par de párrafos cuatro veces, y cuatro veces los he borrado.
Quería hablar de la Navidad que nos acecha. Hablar mal, claro, pero todo me parecía tan previsible, tan repetitivo, tan poco original ni sorprendente, tan poco escandalizador en estos tiempos que corren, que he preferido no escribir nada de estas fechas. Ser sólo una más siguiendo al rebaño y celebrarlas o ser sólo una más al unirme al otro rebaño y repelerlas. Total, tanto quejarme para la semana que viene sentarme a la mesa con toda la familia y hacer el msimo papel año tras año, recibir regalos prescindibles de quienes insisten en hacerlos y sonreir sin que se vean los hilos atados a mis mejillas.

Consumíos un año más, hijos míos, y feliz engaño.

Morfeo, Marilyn y yo

He pasado la noche con ella, pero era algo mayor y había dejado el rubio platino. Y aún así era preciosa. Y sólo se me ocurría hablar de su cintura.

Me gusta su cara de lerda en esa foto.

No das tu opinión, impartes tu bendición

El pintor insinuaba...
El escritor criticaba...
El escultor expresaba...
EL diseñador exponía...
El poeta quería decir...

Mierda querían. No se hace más que interpretar cada uno a su manera lo que alguien quería decir. Sólo el creador sabe qué hace con lo que hace. Tratemos de entender las obras, pero no busquemos la verdad absoluta en palabras de críticos malogrados, de estudiosos o de enteradillos. Inetentando buscar un pasado turbio, mentando a la madre, su infancia, incluso sus filias. Lo que hicieron con el buen Carrol, dar mil vueltas a su más famosa obra, cuando puede, que simplemente, como a mí me gusta tomármelo, es una historia fantástica y absurda escrita para una niña.
Todo esto viene a cuento de lo que de más cerca me incumbe, el sucio mundo de la moda. Llamémoslo trapitos, por favor, para evitar que me de diarrea. Quién dicta quién es un genio y quién un triste aficionado sin talento? quién es quién logra llegar a pasarelas, ser conocido, presentar sus trabajos? cuántos hilos se han movido? cuántas noches en bares (y baños ups!) de modernos? cuántos cables, contactos y enchufes? (vale, no con toooodos es así)
Pero no , no era eso a lo que iba, iba a lo que se supone que quieren expresar. Quién sabe en qué pensaba cuando boceteaba en micasa escuchando a los Adicts? Está bien intentar buscar un por qué a las cosas, pero no todas han de tenerlo. Creamos en el absurdo también! el sí por que sí! Demadias vueltas a algo que igual no es nada. No digo con esto que no sepamos más de nada ni dejemos de lado el estudio, la descomposición, el observar raices y vientos, pero no nos ciñamos a lo que nos digan.
Así dan ganas de el hacer por hacer, que cada uno se lo tome como quiera y hacer una magnífica obra para todo el mundo, pues cada individuo se lo tomará de la manera más apetecible para él. No más pensar en una idea ni un concepto. Haz algo y a otro simplemente se le antojará dar la vuelta a lo que has trabajdo, incluso discutiéndote a tí mismo, que has sido el cerebro (por llamarlo de alguna manera), tu propio diseño. Banalidad, frivolidad, estética, fetichismo, se convierten en libertad de expresión, preocupación, solidaridad, ayuda. Joder, tan mal lo he hecho?

Qué le pasa a esa chica?

Fue lo más bonito que le habían dicho. Se lo escuchó a uno niños, que nunca se callan lo que piensan. Mas tarde, como la mayoría, acabarán en silencio diciendo "sí, sí" agachando la cabeza, porque parece que no sienta tan mal que les pisen. Pero de momento hablan y hablan comentan y comentan lo que ven. Aquel día, como tantos, ella caminaba distraída, sin fijarse en su entorno, sin pensar en los demás. Porque ella no se preocupaba por lo que decían ni por si le miraban, ella iba como quería, actuaba como le salía, sin darle vueltas al qué dirán. Mezcla de muchas cosas, resultado de nada. Curiosa y atraída por la cara B de lo que no se debe cambiar. Sólo un momento volvió al lugar en el que estaba, vio que había gente y escuchó una vocecilla que decía aquello, "qué le pasa a esa chica?". Esbozó una sonrisa, miró con el rabillo del ojo y siguió su camino. Alguien se había dado cuenta de que algo pasaba, de que algo se había torcido en aquella chica.